Na sagoma sfocata
contro lu vetru de 'na finestra antica
che quasci quasci se strujia
cuscì sfiancata da l'ummidità
de un tristu mese de Novembre.
Colava le persiane aperte
a goccia a goccia
sopra le pietre levigate de lu corsu
e su le teste ignare della jente
che camminava lesta, indifferente.
Lu sguardu stracchu,
co l'occhi ormà sbiancati,
fregàa la fiamma a lu camì
che dentro ardìa rovente e se fissava
su 'n giardì desertu loco di fronte.
Na pianta solitaria, sinza foglie,
li rami tutti rinsicchiti che parìa toccasse terra
tant'era 'llanguiditi dalla zavorra
de quasci cento frutti
'ggrappati al niente.
Eppure la speranza de potè lassà un ricordu
na traccia viva de arburu che jia morenne...
Un segnu de memoria, un seme de la storia
e la passata e piena estate,
li fatti e le pasciò lì sotto cunsumate.
Ma passa l'ore, passa li jorni
e tutti quilli cachi, succusi e tunni
sta 'ncora lì, nisciù li 'rcoje...
E intanto se prepara, comme sempre
rigidu e impietosu
un atru immerno...
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